Era sábado, chovia e fazia muito frio. Estava em casa, completamente entediada e sem absolutamente nada para fazer. Já tinha até mesmo tirado todo o pó dos móveis da casa e ajudado em outras tarefas típicas (coisa que não fazia habitualmente.) Ainda assim, continuava no ócio daquele dia.
Subiu para o quarto e viu, encostado no amontoado de roupas que deixara espalhado dentro do guarda-roupa, o delineador mais usado pela sua mãe.
“É agora ou nunca!” disse enquanto o colocava entre os dedos e ia caminhando decididamente para frente do espelho do banheiro. Traço por traço, cuidadosamente foi aprendendo sozinha a delinear os próprios olhos.
Desceu as escadas, que a levara para a sala principal da casa, para contar o grande feito. Como uma criança orgulhosa da própria traquinagem muito bem efetuada.
Porém, ninguém lhe deu devida atenção. O máximo que ganhou foi um “Ah, ta. Sai logo da frente da tv!”
Já havia se acostumado. Era pequena (1,52 de altura no alto dos seus quase-16 anos), não demonstrava talento para qualquer atividade: não tocava, não dançava, não desfilava nem fotografava, não cantava e não sabia ser simpática com todo o mundo. Portanto, não era merecedora de tal atenção.
Dias como esse a faziam parar para pensar no que, exatamente, ela merecia, afinal.
